domingo, 29 de diciembre de 2019
Quien ama...
Quien ama, o lee, o escribe, o comulga cada día
con la riestra de sus dudas entrelazada en las manos,
quien razona y no se mide, quien agudiza los sentidos
para que la realidad le examine cada día,
quien pasea en el enigma de bucles de la vida
y en cada recodo encuentra salidas
y posibles medios de ver de nuevo lo existente,
quien sufre porque el dolor le transmite
las preguntas y respuestas necesarias,
quien se eleva desde el borde del precipicio
y salta en otra dirección,
quien ayuda a levantar los sueños de los que no sueñan,
quien cuida su cuerpo para endulzar el momento,
quien teme al miedo y no sucumbe ante él,
quien espera a sabiendas de que la esperanza
es un nuevo engaño,
quien aguanta el peso que la gravedad
impone a las cosas
y utiliza todas las palancas para suavizar su empuje,
quien camina en la búsqueda del bosque primigenio,
quien nada contra la nada y nada le asfixia,
quien es quien a pesar de los que dudan,
quien vive en la frontera entre el infierno y el paraíso,
quien no recuerda para odiar,
ni piensa en un odioso futuro,
quien vive como quiere y quiere como vive,
precisamente,
eres TÚ.
martes, 17 de diciembre de 2019
Imágenes de estados.
Se que nadie lo hará, porque este blog no lo lee nadie, pero si alguien toma prestada alguna de estas imágenes, por favor, citad la fuente. Gracias. Me daría por satisfecho.
El poder siempre se reviste de falsos oros
La necesidad de sentirse rodeada de color
El ojo que todo lo ve es el mismo que todo lo quema
A pesar de la mirada, siempre hay lugar para el amor.
Autorretrato con quince años.
Otro autorretrato con 120. Criando malvas.
Mujer ausente.
Joven mujer maquillándose.
El alambre de espino está en todas partes.
No llueve (dice Esther)
No llueve lo suficiente,
el agua no cala hasta el fondo de la tierra,
cuando remuevo con mi azada
los terrones de mi huerto,
sigue seco más allá de dos centímetros.
No llueve lo suficiente
para llenar el acuífero del pueblo,
para que el agua colme los pozos
y limpie los arroyos de maleza,
arrastrando a su paso zarzas secas.
No llueve lo suficiente
porque aún reparten agua por las casas,
para beber y hacer los guisos,
dejando botellas de plástico que inundan
el vertedero y los nidos de las cigüeñas.
No llueve los suficiente
y no solo es falta de agua
lo que tenemos.
Es necesidad de ver
como la humedad
renueva la vida
y limpia el aire.
el agua no cala hasta el fondo de la tierra,
cuando remuevo con mi azada
los terrones de mi huerto,
sigue seco más allá de dos centímetros.
No llueve lo suficiente
para llenar el acuífero del pueblo,
para que el agua colme los pozos
y limpie los arroyos de maleza,
arrastrando a su paso zarzas secas.
No llueve lo suficiente
porque aún reparten agua por las casas,
para beber y hacer los guisos,
dejando botellas de plástico que inundan
el vertedero y los nidos de las cigüeñas.
No llueve los suficiente
y no solo es falta de agua
lo que tenemos.
Es necesidad de ver
como la humedad
renueva la vida
y limpia el aire.
miércoles, 9 de octubre de 2019
Daltonismo
Hablábamos a la espera de leer nuestros poemas,
acodados en la barra del bar del hotel,
con espuma de cerveza pegada en las comisuras.
La charla discurrió entre palabras huecas,
versos altivos, ideas de luna y ecos de labios
entre otros universos imposibles.
De repente,
no se porqué diantres,
uno de nosotros
– poetas vejestorios ahítos de fama–
quiso decir la palabra que define
la imperfecta visión de los colores
y ninguno de los carcamales del verso
se acordaba exactamente
del término en cuestión:
colorundia, coloritis, difuncoloria, acetismo, ostiacismo,...
¿Cómo se dice?
Si hombre, joder, que no me acuerdo!
Pero, ¡qué mierda de memoria!
¡Saca el diccionario Juanin!
¡Mira en google, traidor!
¡no, hombre!
Eh, ya lo tengo, ya!
Carajo.
Se dice Daltonismo!
Nos pusimos rojos
como viejos verdes.
La mirada
Con la mirada hay que subrayar
crear y palabra,
verbo y sustantivo viajando en el mismo globo,
unidas en el mismo momento de nacer,
porque se aman
como se aman el árbol y la luz.
Con la mirada se crea
y con la palabra se comunica.
Y ambas producen bienestar,
objetivo vital
para estar en el mundo
y transformarlo.
Es el bienestar
y la creación
las dos grandes necesidades,
sin esperar a que la comodidad
nos intoxique.
Aspirar a que la vida cotidiana,
con su poética,
nos haga ver las cosas
de otra manera.
Tradición, pasado, historia,
si,
para transformar el presente.
Poema
Si en un mismo poema
coloco abrazo, suspiro y sangre,
¿Será un poema de amor,
será una constante del mundo?
También podría ser
el ultimo verso
de un condenado a muerte,
el final del parto,
la bofetada de los celos,
la primera caída del primogénito,
o, sencillamente,
la memoria de la
infancia.
Mi nombre
Sin saber aún cual es mi nombre,
cada mañana me bautizo con nuevas abluciones,
me persigno con dedos de café
y me acabo renombrando en lo imperfecto.
Reconozco que la palabra es lo importante,
– quizá lo único que resta –
en esta infernal procesión de despropósitos.
Vuelvo a la ella como un recurso
para la búsqueda en el hondo refugio
de tantas cicatrices,
ilusiones pervertidas,
multitud de sueños.
Allí me encuentro un diccionario
de repulsas, de insultos y de incendios.
un lugar donde peligra la belleza, el amor y la luz.
Y así, todos los días, como un cisma cotidiano,
abro mis carnes y me expongo al sol que me derriba
para mitigar con su calor,
el mismo dolor que se acumula
en mi nombre,
una palabra aún sin definir.
Dícese del alma...
Dícese que el alma de
las orugas *,
es el hueco universal donde se aloja la vida,
única vida útil que navega en la buena dirección,
esencia de los seres que tienen un futuro,
aquellos que caminan despacio,
sin revolver lo que está en su lugar,
haciendo solo lo que
deben,
sin acumular más de lo necesario.
Los que velan porque el todo
siga siendo un todo coherente.
Pertenece pues, el alma de las orugas,
al mismo mundo que el canto de los grillos,
la respiración de un pez,
o el silencioso viaje de los nimbos.
Forman todos ellos y otros millones más,
el gran cúmulo de propósitos y voluntades
que otorgan a la vida su único sentido:
la belleza intacta.
Pd.
Escribe esto un humano,
único ser que carece de alma.
* de un verso de Antonio Campos (de su libro Geografía de
insomnios)
El hielo, amor, el hielo.
El hielo, amor, el
hielo.
Mira amor,
ese enorme trozo de hielo,
desprendido del glaciar,
flotando a la deriva,
empujado por las mareas,
Mira amor,
ese poema helado,
extraído del canto general de la tierra,
navegando hacia su total fusión
en este líquido mar
que nos baña.
Mira amor,
como se aleja
el iceberg blanco y azul,
con sus versos sólidos,
escribiendo su estrofa de vida,
separándose del centro
de las borrascas,
unido al caldo común
de este mar de plástico.
Mira amor,
sus aguas nos llegarán a la garganta,
necios incapaces de parar nuestros motores,
para revertir el sacrificio
que ese hielo salvavidas nos ofrece,
inequívoca señal de su angustia.
Mira amor…
Si papá, muy bonito, pero…
¿No vamos a hacer nada?
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