¡qué pena!

Ayer me propuse volver a reír
al levantarme cada mañana,
pero, dos lágrimas brotaron de mis ojos,
al poco de abandonar la cama.
Pena me dio de mi mismo
y volví a llorar como un estúpido.
Hoy, la misma intención me ha despertado:
tomé mi zumo de naranjas,
mi bizcocho de fresas
y mi infusión de limón.
Así, ya más repuesto y entero,
con todas las vitaminas en forma,
me he puesto ante el televisor.
¡Qué pena, llorar de nuevo,
al verme reflejado en el espejo negro  !


(no me volveré a tomar en serio)

El sentido de la vida.

Por la mañana asoma el día
con extrañas intenciones,
-nunca buenas-
y por la noche
se escapa el día,
con los mismos propósitos,
incumplidos.
En tanto, uno
vive como puede,
cargando con los curiosos planes
del día.
¿Quién le ha dado permiso
al día,
para colarme
sus extravagantes voluntades?
Yo,
y solo yo,
que, a veces, dejo de vivir
el día a día.
¡Mecachi,
que se me escapa el presente
y aún  no he vivido!

Sin vendas

Páginas,
velos con palabras
enredadas.

Melena,
rizos de mar
y viento.

Manos,
almas de piel
morena.

Lazos,
tiras luminosas
de terciopelo.

Falda,
señal del sol,
el cuerpo.

Diadema,
entre la luz,
sin olvido.

pequeña voz

Has levantado la voz desde tu poca altura
y un enorme arroyo de palabras frescas,
saltando entre cantos rodados,
envueltos en mágicas capas de ovas y musgos,
brota desde el fondo de tu pecho
y colma de belleza el aire de la sala.

Verónica

Verónica tiene el alma en Móstoles
y el cuerpo en un bar de comida congelada,
sonríe con luz de porcelana nacarada
mientras su coleta morena se mueve al son.
Canta el menú con voz de caribeña,
limpia el local riendo por su juventud
y con su mirada enamora los manteles.
Verónica cuenta las horas en el bus
por decenas, por bonos o por noches
y piensa alquilar un cuarto cerca de su bar.
Sirve los platos envolviendo con su aire
la sal, la fritura, las lechugas y el aroma
y de condimento pone perfumes de su humor.
Verónica es pequeña, coqueta, inteligente,
se yergue y mira como la gente come y le desea suerte.
Suerte, Verónica, todo te lo mereces.

Dias de mujer

Esposa, novia o hija
en la vida en general
sola
mucho mas que objetos
quien las representa
un test con dos personas en femenino
que no hablen de hombres
entre ellas
películas que no aprueban el test
roles tradicionales como cuidar de la casa
protagonistas de su historia
la mujer quería vengarse
por qué no eran interpretados por mujeres
nombres masculinos
historia de hijos
predominancia de los hombres
industria
escribes sobre los interpretes
puñado de nombres femeninos
esto duele
la rabia que no descansa
la alegría de la noche y normal
mala madre mala hija mala esposa
valientes
unos traicionan otros son fuertes
paciencia
sonreír para mentir
y el dinero de quien es
un día cualquiera y putas
descaro en la violencia
desgana en el reparto del pan
unas manos con el carro de la compra
y dos nietos dentro.
y si llueve o hay sequía
ellas recogen el te
cosen trajes
se empujan en el metro
es infinito este desengaño
quien mintió a quien
quien se alejó de quien
ante todo quería ser libre
y la guerra continúa
hasta simpre...

(recogido al vuelo de un programa de radio 3. 13 horas. 8.3.2016)

Cuando todo...

Cuando vivía pegado al barro de las calles de mi barrio,
era un minúsculo ser que corría veloz tras un aro de hierro,
me sonaba los mocos con el dorso de la mano,
llevaba un solo libro en mi cartera de cuero,
cazaba lagartijas para ponerles tabaco en la boca,
las canicas rodaban por los bolsillos rotos,
el pico de una peonza rompía la frente de mi amigo,
robaba peras en el huerto de las monjas,
el árbol hueco era un barco de piratas,
las pinzas pistolas de madera,
las hogueras de San Juan quemaban pasados nocivos,
las varillas de los paraguas arcos y flechas,
merendaba pan con chocolate y con arena,
quemaba los rastrojos y lloraba con el humo,
las rodillas enrojecían por el frío y las heridas,
las vecinas salían tras de mí por romperle algún cristal,
los pájaros eran enemigos declarados,
cuando...
todo era un enigma.
Cuando todo lo sigue siendo.

Avión

Hay restos de tiza en el aire,
huellas de pizarra mal borrada,
diminutos trallazos blancos,
veloces cargamentos humanos
que huyen y regresan cada noche.
Cuerpos de acero,
almas de queroseno.
Turboventiladores en la perpendicular del océano.
Fuselajes electrones concentrados.
Alas como espadas guillotinando el aire.
Cuerpos sin gravedad,
ángeles de energía desmedida.
Desconsuelo de tímpanos,
aventureros con cañones
destrozando paisajes sin carné.
Efectos de la física de fluidos,
sueños de humanos locos,
humanos soñadores,
locura veloz.
Avión.

La dehesa

Tallos de trigos,
cortados al nivel de la certeza,
verdes entre el fragor del sol,
anudados a los cuellos de los tristes,
silentes como plumas descendiendo.
Tallos de amapolas,
ancladas en los mares de agua verde,
que deja el paso de las lluvias.
Tallos de jara
blancor engominado ante la luz,
el rumor del rocío evaporándose.
Brotes de romero,
semillas de almendro,
ramas para el fuego de la encina,
cortezas de alcornoque,
verdades del paisaje,
horizontes desvelados
mientras rasgan el aire los milanos.

La luz es gris

La luz se ha vuelto gris,
cabalga por caminos de tristeza,
se hunde tras el sol.
La misma ceniza anclada,
para siempre,
en la mirada de los niños
que asaltan el océano,
perecen en alambradas de humo,
y se resignan a comer solo colores,
muriendo ante cada televidente.
En directo se citan números,
como si fueran golpes de gong
para abrir las puertas del infierno.
Padres y madres sacuden sus mochilas
contra el suelo de barro
y cargan en sus pasaportes la metralla
infestada de miradas y cuchillos,
el aliento caníbal
con rezos inauditos a dioses que no escuchan.
Es la misma luz de siempre,
la que ilumina la historia
desde el vocablo mío.